El Ebro guarda silencio al pasar por el Pilar (Jota aragonesa)

El Ebro guarda silencio

al pasar por el Pilar.
La Virgen está dormida,
no la quiere despertar.

Un carretero que viene
cantando por el rabal ,
lleva en el toldo pintada
una Virgen del Pilar.

Con trigo de Cinco Villas ,
viene de Sierra de Luna,
y en los collerones llevan,
campanas las cinco mulas.

Besos de nieve de cumbre,
lleva el aire del Moncayo ,
y las mulas van haciendo
heridas al empedrado.

Cruzando el Puente de Piedra,
se oye una brava canción,
y en las torres las campanas,
están tocando a oración.

Dos besos traigo en los labios
a mi Virgen del Pilar;
uno me lo dio mi madre,
el otro mi soledad.

El perro del carretero
juega con la mula torda ;
es que sabe que han llegado,
han llegado a Zaragoza.

El Ebro guarda silencio,
al pasar por el Pilar,
la Virgen está dormida,
no la quiere despertar.

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Manolo Escobar - El Ebro guarda silencio- Letra

Comentarios 

Esta canción se conoce también con el nombre SIERRA DE LUNA.
Al inicio era una jota.
https://www.youtube.com/watch?v=zb2XgDZt1YY

Manolo Escobar la canta aquí como pasodoble.
https://www.youtube.com/watch?v=JMFiIOLrLH4

La misma tonada - cantada por Rosita Ferrer:
https://www.youtube.com/watch?v=iPwIkPBwFpk

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Mas Información

Rabal: Barrio exterior o extremo de una ciudad, arrabal.

El toldo: la tela que cubre la carreta.

Cinco Villas es una comarca de la provincia de Zaragoza, y Sierra de Luna es un pueblo de esta zona.

Collerón: Collera de lujo, fuerte y ligera, que se usa para los caballos de los coches.

El Moncayo: con sus 2.315 metros, es el punto culminante del Sistema Ibérico.

Tordo, Dicho de una caballería: Que tiene el pelo mezclado de negro y blanco, como el plumaje del tordo.

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La jota.
(Del ant. xota, este del mozár. *šáwta, salto, y este der. del lat. saltāre, bailar).
1. f. Baile popular propio de Aragón, usado también en otras regiones de España.
2. f. Música con que se acompaña este baile.
3. f. Copla que se canta con esta música, formada generalmente de cuatro versos octosílabos.

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La Virgen del Pilar

Los castellanos, que no podían ir a Jerusalén, fundaron Santiago a manera de sepulcro y lugar santo de oposición al Islam.

De la misma manera que los castellanos habían adoptado a Santiago, los aragoneses escogieron a la Virgen del Pilar.

La historia autorizada por la Iglesia afirma que Santiago, poco después de la crucifixión, pidió a la Virgen permiso para predicar el Evangelio en España, y habiendo “besado su mano” vino a Zaragoza, convirtió a ocho paganos y se quedó dormido. Entonces los ángeles del cielo trajeron viva a la Virgen desde Palestina y la volvieron a llevar allá después de haber dicho ella al apóstol que quería que edificase una capilla allí mismo.
La Virgen del Pilar, según Richard Ford


La historia que me contaron a mí, es poco diferente:
En principio, la Virgen toma un barco de la trasmediterránea para ir a Tortosa.
(En aquel entonces los romanos llamaban al mar Mediterráneo “Mare Nostrum,” y había un servicio regular de buques entre los distintos puertos.)

¿El dinero del pasaje, y del viaje?, pues de las rentas de la carpintería de San Jose, (que, aunque en las escrituras no se nombra para nada) seguro que fue un buen negocio, y dio su buen dinerito.

La Virgen una vez en Tortosa, toma la diligencia y se planta en Zaragoza, donde es acogida por alguna buena familia judía.

Aquí en Zaragoza se encuentra con Santiago Apóstol , y con él predica las enseñanzas de su hijo.

Cuando se va y como muestra de buena educación compra en el mercado una columna de jaspe y se la regala a la familia que la ha hospedado. (En aquella época regalar columnas era lo más de lo más)

Se cuenta que Santiago y los siete primeros convertidos de la ciudad edificaron una primitiva capilla de adobe a orillas del Ebro, y en ella depositan la columna que ha regalado la Virgen.

Y de esta forma se cumple la leyenda de que la virgen vino en carne mortal a Zaragoza

Que (a mi forma de ver) es más lógica que la de que la trajeran unos ángeles, aunque indudablemente lo de los ángeles tiene (bastante) más glamour.

Mas información en la Wikipedia
Virgen del Pilar

Fábulas de Félix María Samaniego

Fabulas de Samaniego

Parroquia de San Nicolas, Valencia

La Sixtina Valenciana.

http://www.visitavirtualsannicolasvalencia.com/mobile/index.html

Terry Jacks - Seasons In The Sun (Audio)

Así es el inquietante robot que automatiza el trabajo en un almacén

Boston Dynamics muestra un nuevo autómata capaz de sustituir a los trabajadores que organizan el material de los almacenes

James Taylor-You've got a friend-Subtitulos en español

Scheherazade - Composición de Rimsky Korsakov

Intenta contar la leyenda de Scheherazade la de las mil y una noche, la que le contaba al sultán cada noche un cuento y lo dejaba a mitad, en lo más interesante, para que no la matase

En esta obra que costa de cuatro movimientos, y en general, el sultán está representado por los metales, y Scheherazade por las cuerdas.

Cuando el sultán se enfada, y la música se hace brusca, y entonces, se contraponen unos solos bellísimos de violín que representan a Scheherazade que calma a al sultán.

Para mi gusto, lo mejor de todo es el solo final de violín. Una maravilla

Por otra parte, esta composición esta en el subconsciente de la sociedad, si la escuchas, veras como hay un montón de partes que conoces, en realidad bastantes más de lo que crees.

Resumiendo. Me gusta el solo de violín del final de la composición 😊

Rimsky-Korsakov - Scheherazade (1/5)

Rimsky-Korsakov - Scheherazade (2/5)

Rimsky-Korsakov - Scheherazade (3/5)

Rimsky-Korsakov - Scheherazade (4/5)

Rimsky-Korsakov - Scheherazade (5/5)

Morir, dormir: dormir, tal vez soñar.

Hamlet:
Ser o no ser, esa es la cuestión:
si es más noble para el alma soportar
las flechas y pedradas de la áspera Fortuna
o armarse contra un mar de adversidades
y darles fin en el encuentro. Morir: dormir,
nada más. Y si durmiendo terminaran
las angustias y los mil ataques naturales
herencia de la carne, sería una conclusión
seriamente deseable. Morir, dormir:
dormir, tal vez soñar. Sí, ese es el estorbo;
pues qué podríamos soñar en nuestro sueño eterno
ya libres del agobio terrenal,
es una consideración que frena el juicio
y da tan larga vida a la desgracia. Pues, ¿Quién
soportaría los azotes e injurias de este mundo,
el desmán del tirano, la afrenta del soberbio,
las penas del amor menospreciado,
la tardanza de la ley, la arrogancia del cargo,
los insultos que sufre la paciencia,
pudiendo cerrar cuentas uno mismo
con un simple puñal? ¿Quién lleva esas cargas,
gimiendo y sudando bajo el peso de esta vida,
si no es porque el temor al más allá,
la tierra inexplorada de cuyas fronteras
ningún viajero vuelve, detiene los sentidos
y nos hace soportar los males que tenemos
antes que huir hacia otros que ignoramos?
La conciencia nos vuelve unos cobardes,
el color natural de nuestro ánimo
se mustia con el pálido matiz del pensamiento,
y empresas de gran peso y entidad
por tal motivo se desvían de su curso
y ya no son acción. - Pero, alto:
la bella Ofelia. Hermosa, en tus plegarias
recuerda mis pecados.

Hamlet - William Shakespeare


¡¡ Toma ya !!  :-))

Creedence Clearwater Revival - Have you ever seen the rain -Letra en Ingles y Traduccion en Español

Frank Sinatra - Something Stupid subtitulado en español

Me ha sorprendido la letra de esta canción.

Una descripción que me gusta

Zahara era tal y como me la había imaginado: una belleza morena de veintitrés años, espigada y flexible como un junco, con algo de felino en sus movimientos, y en la mirada de sus ojos de color verde oliva, tal vez heredada de una estirpe bereber al otro lado del Estrecho.

Lejos del corazón
Lorenzo Silva

The Dead South - In Hell I'll Be In Good Company [Official Music Video]

Una maravilla sin mas instrumentación que un chelo, un banjo y el talento y desparpajo de The Dead South

Así nace lo que ellos llaman “un fascista”

Como un reguero está circulando por la Red esta Carta abierta escrita, con contundente y brillante estilo, por un médico y escritor malagueño.
Hoy, a tan sólo unas horas de que el pueblo andaluz haya dicho ¡BASTA YA! a 40 años de Régimen Monocolor, cuando las trituradoras de papel están echando chispas en todos los despachos de la Administración andaluza y cuando Pablo Iglesias anda en Madrid, estupefacto, preguntándose qué coño habrá pasado aquí para que el avance fascista haya sido tan rotundo, yo le voy a dar unas claves para que reflexione.
Mire usted, señor Iglesias. Vivo a temporadas en un pueblecito de Málaga que se llama Sedella. Son pocos habitantes en Sedella, pero magníficas personas. Tendría usted que conocer el pueblo. Por sus gentes, por su gastronomía y por sus vistas a la Tejea. Yo le invito a mi casa. También a Irene.
Sedella tiene un alcalde de Izquierda Unida porque 6 de sus 7 concejales son de Izquierda Unida. Y la gente quiere a su alcalde porque da trabajo y porque se preocupa por el pueblo.
Ningún concejal de VOX hay por allí que pueda molestarle a usted, señor Iglesias. Nadie de Ciudadanos. Nadie del PP. Nadie de derechas que deba quitarle el sueño. Son unos rojos mis paisanos de Sedella. Unos rojos irredentos. Unos rojos de cojones.
Pero mire usted por dónde hace unas horas, como por ensalmo, se me han vuelto fascistas mis paisanos, o medio fascistas. 109 votos han ido al Partido Socialista y a Podemos, y otros 105 se han marchado a VOX, al PP y a Ciudadanos. ¿No le asombra eso, señor Iglesias?
¿No le dice nada que un pueblo de rojos se haya convertido en facha de la noche a la mañana?
¿No le dice nada que un pueblo de rojos se haya convertido en facha de la noche a la mañana? ¿Sigue pensando usted que hay que “salir a la calle para combatir el fascismo”? ¿Cree necesaria una marcha con el lema “No Pasarán”? ¿No se da cuenta, señor Iglesias, de que ese supuesto fascismo ha nacido de las propias filas de usted y del Partido Socialista, de sus propios errores, de sus propias contradicciones, y de tanto tocarnos los cojones al conjunto de la sociedad?
Mire usted, señor Iglesias:
Cuando usted grita “¡Visca Cataluña Libre y Soberana!”, nace un fascista.
Cuando usted dice que no puede pronunciar la palabra España porque le duele la boca, nace un fascista.
Cuando usted se va a una cárcel a negociar los presupuestos nacionales con unos investigados por sedición, nace un fascista.
Cuando usted predica pobreza y sobriedad, pero se compra un chalé, nace un fascista.
Cuando una parlamentaria de Podemos retira la bandera española del Parlament catalán, nace un fascista.
Cuando Ada Colau dice que ha votado Sí a la independencia catalana en un referéndum ilegal, nace un fascista.
Cuando usted y los suyos hacen parabienes de Chaves y Maduro, nace un fascista.
Cuando Pedro Sánchez y usted se reparten, como cromos, los puestos directivos de Radiotelevisión Española, nace un fascista.
Cuando usted se lleva las manos a la cabeza porque un inmigrante ilegal murió de un infarto en Lavapiés, pero no se las lleva cuando asaltan en grupo la valla de Melilla, nace un fascista.
Cuando le tiran excrementos a nuestra policía de fronteras y usted no dice nada, nace un fascista.
Cuando usted dice que no puede pronunciar la palabra España porque le duele la boca, nace un fascista.
Cuando a Pedro Sánchez lo encumbran a la presidencia del Gobierno los votos de usted, y los de Bildu, y los de Gabriel Rufián, nace un fascista.
Cuando escupen los independentistas a Borrell, y usted se calla, nace un fascista.
Cuando Susana Díaz dice que la huelga de los médicos catalanes le parece justa y necesaria, pero que la de los médicos andaluces es cosa de personas de derechas, nace un fascista.
Cuando un andaluz tiene que esperar 10 meses una colonoscopia y luego, tras hacérsela, resulta que tiene un cáncer de intestino, nace un fascista.
Cuando un andaluz va a la farmacia y hay desabastecimiento, nace un fascista.
Cuando a un maestro andaluz le pegan, o le insultan, y la izquierda no dice nada, nace un fascista.
Cuando a una auxiliar de enfermería andaluza le arrojan una escupidera de orines a la cabeza, y la izquierda no dice nada, nace un fascista.
Cuando en las aulas se les obliga a los niños a estudiar temarios tendenciosos, nace un fascista.
Cuando Susana Díaz dice que la Gurtel estuvo mal, pero que los ERE fueron una tontería, nace un fascista.
Cuando un puñado de altos cargos socialistas se va de putas con el dinero de los andaluces, nace un fascista.
Cuando Pedro Sánchez dice ayer que lo ocurrido en Cataluña es una rebelión, y dice hoy que sólo es una sedición, nace un fascista.
Cuando Willy Toledo se caga en Dios y la izquierda progresista le ríe la gracia, nace un fascista.
Cuando Willy Toledo se caga en Dios y la izquierda progresista le ríe la gracia, nace un fascista.
Cuando un cómico se suena los mocos en la bandera española y la izquierda progresista lo defiende, nace un fascista.
Cuando Ada Colau, sin despeinarse, dice que un almirante español del siglo XIX era un fascista, nace un fascista.
Cuando Podemos de Zaragoza organiza unas Jornadas Antifascistas e invita como ponente a una exterrorista de Terra Lliure que asesinó a nueve personas, nace un fascista.
Pues eso, señor Iglesias. Ya no le canso más.
Busque usted a los fascistas en las propias sedes de Podemos. Y que Susana Díaz y Pedro Sánchez los busquen en las sedes del Partido Socialista. Pues quien siembra vientos, recoge tempestades. Y se cría lo que se come. Y algunas junteras no son buenas. Y todos los fascismos tienen, o han tenido, un motor desencadenante. […]
Así que, señor Iglesias, ahórrenos ahora llantos y lamentos en las calles. Ahórrenos barricadas y carreras policiales. La movilización ha de hacerse antes de ir a las urnas, no después, cuando no gusta el resultado. Eso, al menos, es lo que dicen los verdaderos demócratas.
 Deje tranquila a Andalucía por cuatro años, y veamos todos, al menos por una vez, qué saben hacer, por estas maltratadas tierras, Ciudadanos y el PP.
Y si dentro de cuatro años no nos gusta lo que hacen, si montan otro cortijo de otro color o si la gente sigue esperando diez meses para una colonoscopia, haremos como hemos hecho ahora con el cortijo de Susana: mandarlo a hacer puñetas, y a otra cosa, mariposa.
Pues eso, precisamente, es lo que me encanta de la democracia: que nunca damos los votos. Tan sólo los prestamos.
Juan Manuel Jiménez Muñoz.
Médico y escritor malagueño

El desahogo de Alfonso Ussia

Alfonso Ussia.- Los que han gritado en Murcia que Ortega Lara vuelva al zulo y que añoran los «democráticos» asesinatos de Paracuellos, no son antifascistas. Son unos hijos de la gran puta, sin más. Unos criminales de la palabra que sueñan con los camiones callejeros repartiendo armas y municiones a los nuevos milicianos, que están igual de dispuestos a formar parte de las brigadas del amanecer que sus antecesores republicanos.
El periodismo es el gran culpable de la perversión del lenguaje. «Lucha armada» para suavizar la voz seca del terrorismo.

«Militantes comprometidos» para disfrazar el odio y el cianuro del comunismo. Es «demócrata» el socialista, el comunista, el separatista y el terrorista. Y todo aquel que no se incluya en los cuatro sectores de la infección anteriormente citados es un fascista. Fascistas de centro izquierda, fascistas de centro, fascistas liberales, fascistas demócrata-cristianos, fascistas conservadores… todos fascistas. Sentirse español, reconocerse constitucionalista, defender a la Corona y respetar los símbolos de España, es de fascistas. ¿Quiénes son los «antifascistas» para los medios de comunicación? Los que desean romper España, los que sueñan con destruir la Constitución que nos garantiza la libertad – la de ellos, también-, los que están obsesionados por derruir la Monarquía Parlamentaria, los que anuncian su proyecto de controlar los medios de comunicación hacia la información y el pensamiento únicos, los que procuran que el idioma que hablan en el mundo 500 millones de personas se prohíba en su raíz y origen, que es España. Los que rescatan símbolos inventados o podridos por la experiencia de la Historia y confunden el franquismo con los Reyes Católicos.

Esos son demócratas. Los que lloran por el bombardeo de Guernica y celebran la masacre de Cabra. Los que se sienten orgullosos cuando contemplan el bosque de tumbas, con más de seis mil árboles de cruces blancas en Paracuellos. Son «antifascistas», simplemente, amablemente tratados, arbitrariamente defendidos por los responsables de la información y de las empresas que buscan el caudal y el flujo del dinero a cambio de la ambigüedad permanente.

Creer en Dios es de fascistas. Admirar a las Fuerzas Armadas y las de Seguridad del Estado, es de fascistas. Elogiar la pasmosa maestría de la pintura de Augusto Ferrer-Dalmau, es de fascistas. De ahí que los académicos de Bellas Artes, que no le llegan al gran pintor catalán ni a la uña de los pies, son todos antifascistas. Pasear por el barrio de Salamanca es de fascistas. Tener un chalé en las afueras de Madrid – con excepción de La Navata-, es de fascistas. Comprar pasteles para la comida familiar del domingo, es de fascistas. El Nacimiento es de fascistas. Amparar la vida de los indefensos que mueren abortados con anterioridad a ver la luz, es de fascistas. Matar a los niños indefensos es de «personas libres, comprometidas y antifascistas», por no decirles lo que son. Ser partidario de Israel es de fascistas. Obligatoriamente hay que ser pro-palestino, proyihadista y pro-inmigrante.

Violar en grupo a una mujer es delito brutal –y lo es–, siempre que los violadores sean españoles. De ser inmigrantes, los violadores pasan a pertenecer al grupo de víctimas de la sociedad. Estudiar para aprobar los exámenes es propio de jóvenes fascistas, porque se pueden conseguir los títulos con democráticos suspensos. España ha sido dividida por los políticos y una gran parte del periodismo, entre fascistas y antifascistas. Marchamos hacia el abismo. Otegui es hombre de paz y Puigdemont un héroe perseguido por el fascismo. Y un grupo de salvajes le grita a Ortega Lara que merece otros quinientos días de tortura en un agujero, y los periodistas les dicen «antifascistas», cuando son unos criminales en potencia y unos perfectos e insuperables hijos de la gran puta. Me he desahogado.

Copiado de [aqui]:

http://www.alertadigital.com/2018/12/05/el-desahogo-de-alfonso-ussia/

Mas sobre memoria historica

La buena Gente

Una idea interesante

Misioneros y gramáticos

Alonso de Molina nació en Cáceres. Llegó a México junto con sus padres con nueve años, tan solo un año después de que Hernán Cortés conquistara el imperio azteca. Allí, en Ciudad de México, Alonso aprendió a hablar el idioma local, el náhuatl, jugando con los niños aztecas en la calle. Con quince años ingresa en el Convento de San Francisco y enseguida empezó a enseñar el náhuatl a los misioneros y a ayudarles como intérprete. Fue, con 24 años, el primer español ordenado sacerdote en el territorio mexicano recién incorporado a la Corona.

Dedicó toda su vida al estudio del náhuatl y a la predicación en dicha lengua. Y compuso una gramática y un diccionario del idioma de los aztecas que aun hoy siguen siendo base de las obras modernas sobre el tema.

Seguro que Vds. ya saben que la Gramática de la Lengua Castellana, de Antonio de Nebrija, fue la primera gramática de una lengua vernácula publicada en Europa, en 1492.

Lo que quizá no sepan es que, antes de que en Francia se publicara, en 1550, la primera gramática de la lengua francesa, los misioneros españoles ya habían compuesto en México las gramáticas de las lenguas totonaca (1547) y náhuatl (1547).

Antes de que se publicara en Inglaterra, en 1586, la primera gramática del idioma inglés, en los nuevos territorios americanos ya habíamos puesto nosotros por escrito las gramáticas del purépecha (1558) y del quechua (1560).

Hasta finales del siglo XVI, y antes de que nadie estandarizara las gramáticas de idiomas como el alemán o el ruso, misioneros españoles irían escribiendo las gramáticas del mapundungun (1606), el atlentiac (1607), el aymara (1612), el mochica (1644), el maya (1684) o el chiapaneca (1690).

La labor lingüística realizada por los misioneros españoles en el Nuevo Mundo fue asombrosa. Los españoles no llegamos allí para desplazar a sus habitantes, ni para exterminarlos, sino para incorporar aquellas tierras a la Corona española y para hacer de sus habitantes súbditos de la Corona. Y el primer paso era, por supuesto, evangelizar a esos nuevos súbditos. Y para evangelizarlos, la forma más sencilla era predicarles en su propio idioma. De modo que una legión de misioneros se puso manos a la obra, aprendiendo primero aquellas lenguas y escribiendo y predicando después en ellas. Y en numerosas ocasiones, el estudio de esas lenguas quedaba sistematizado mediante gramáticas y otras obras menores, que permitieran aprender el idioma con mayor facilidad a los que vinieran detrás. En muchos casos, la labor de los misioneros españoles contribuyó a que aquellos idiomas no se extinguieran, absorbidos por el español.

Comparen Vds. ahora la historia de fray Alonso de Molina con lo que sucedió al norte, en la parte de América colonizada por los ingleses. Alonso de Molina no hubiera podido aprender por mero contacto la lengua local, porque no habría habido niños indígenas con los que jugar en la calle: los indios eran desplazados para arrebatarles directamente sus tierras y encerrarles en reservas, en lugar de convivir con ellos. En caso de haber habido indios con los que interaccionar, Alonso de Molina no les habría predicado en su lengua, porque a nadie le importó un bledo, hasta el siglo XIX, evangelizar a los considerados salvajes. Y en caso de haberse tomado el trabajo de aprender el idioma de algunos de esos indios, a Alonso de Molina no se le habría ocurrido escribir una gramática, porque nadie hubiera entendido ni apreciado que lo hiciera.

Y buena prueba de ello es que el primer intento de dotar de escritura a uno de los principales idiomas indígenas norteamericanos, el cheroqui, no se produjo…¡hasta 1809! Y tuvo que ser un indio cheroqui, un platero de nombre Sequoyah, el que se encargara de definir un silabario. Muchos de los restantes idiomas indígenas norteamericanos no conocerían nada parecido a una definición escrita hasta bien entrado el siglo XX.

Miren a una forma de entender la colonización. Compárenla con la otra. Y la próxima vez que alguien les venga con chorradas sobre leyendas negras, recuérdenle la figura de Fray Alonso de Molina y de tantos otros como él. Y mándenle muy respetuosamente a tomar viento.


Este texto esta (Hábilmente) Copiado de:

Luis del Pino
2018-10-27
http://blogs.libertaddigital.com/enigmas-del-11-m/misioneros-y-gramaticos-15083/

Joan Manuel Serrat - Mediterraneo

Quizás porque mi niñez
Sigue jugando en tu playa
Y escondido tras las cañas
Duerme mi primer amor
Llevo tu luz y tu olor
Por dondequiera que vaya
Y amontonado en tu arena
Guardo amor, juegos y penas

Yo, que en la piel tengo el sabor
Amargo del llanto eterno
Que han vertido en ti cien pueblos
De Algeciras a Estambul
Para que pintes de azul
Sus largas noches de invierno
A fuerza de desventuras
Tu alma es profunda y oscura

A tus atardeceres rojos
Se acostumbraron mis ojos
Como el recodo al camino
Soy cantor, soy embustero
Me gusta el juego y el vino
Tengo alma de marinero

Qué le voy a hacer, si yo
Nací en el Mediterráneo
Nací en el Mediterráneo

Y te acercas, y te vas
Después de besar mi aldea
Jugando con la marea
Te vas, pensando en volver
Eres como una mujer
Perfumadita de brea
Que se añora y que se quiere
Que se conoce y se teme

Ay, si un día para mi mal
Viene a buscarme la parca
Empujad al mar mi barca
Con un levante otoñal
Y dejad que el temporal
Desguace sus alas blancas
Y a mí enterradme sin duelo
Entre la playa y el cielo

En la ladera de un monte
Más alto que el horizonte
Quiero tener buena vista
Mi cuerpo será camino
Le daré verde a los pinos
Y amarillo a la genista

Cerca del mar, porque yo
Nací en el Mediterráneo
Nací en el Mediterráneo
Nací en el Mediterráneo

Autores de la canción: Juan Manuel Serrat Teresa

Jethro Tull - Thick As A Brick

Este disco me lo compre hace muuucchhoo tiempo :-)